Laotra Meodoza était habituée à tout dans sa vie avec une précision d’horlogerie suisse. Propriétaire d’un empire immobilier, multimillionnaire avant quarante ans, elle vivait entourée de verre, d’acier et de marbre.
Ses bureaux occupaient les derniers étages d’un gratte-ciel en bord de mer, et son appartement faisait régulièrement la une des magazines d’affaires et d’architecture. Dans son monde, les gens allaient vite, obéissaient sans poser de questions, et personne n’avait de temps à perdre avec les faibles.
Ce matin-là, pourtant, quelque chose avait fini par lui faire perdre patience. Carlos Rodríguez, le concierge qui avait nettoyé son bureau pendant trois ans, était encore absent. Trois absences en un seul mois. Trois. Et toujours avec la même excuse :
« Urgences familiales, madame. »
« Des enfants… ? » murmura-t-elle avec dédain en ajustant son blazer de marque devant le miroir. « En trois ans, il n’a jamais rencontré une seule personne. »
Son assistante, Patricia, tenta de la calmer, lui rappelant que Carlos avait toujours été ponctuel, discret et efficace. Mais Laura n’écoutait plus. Pour elle, c’était simple : de l’irresponsabilité déguisée en drame personnel.
« Donnez-moi votre adresse », ordonna-t-elle sèchement. « Je vais voir par moi-même quel genre d’« urgence » vous avez. »
Quelques minutes plus tard, le système afficha l’adresse : 847, rue Los Narajos, quartier de São Miguel. Un quartier populaire, loin – très loin – de ses tours de verre et de ses appartements avec vue sur l’océan. Laura esquissa un sourire narquois. Elle était prête à arranger les choses.
