L’homme l’observa longuement. Puis il demanda la procédure de retour manuel en cas de panne des commandes de vol.
Marcus a répondu instantanément.
« Cela dépend de l’appareil. Sur un F-16, on active le système de commandes de vol de secours via le panneau FLCS, on vérifie la pression hydraulique et la réponse du manche avant de manœuvrer. Sur un avion commercial à commandes de vol électriques comme le 787, le système est différent, mais le principe reste le même. On contourne les calculateurs principaux et on redirige le contrôle via un système de secours simplifié aux pouvoirs réduits. »
L’homme a demandé la vitesse minimale de sécurité pour un vol contrôlé à bord d’un 787 dont les systèmes sont dégradés.
« Configuration optimale, environ 200 nœuds indiqués », a déclaré Marcus. « Mais si les calculateurs de vol sont défaillants, les données de vitesse ne seront pas fiables. Il faudra alors se fier à l’assiette, à l’assiette et à la puissance. »
L’expression du vétéran changea. Il demanda ce qu’était un G-LOC et comment on s’en remettait.
« Perte de conscience due à l’accélération », répondit Marcus. « Fréquente dans les avions à hautes performances lors de manœuvres brusques. La récupération dépend de l’altitude. Si vous avez de l’altitude, vous relâchez la pression et permettez au sang de revenir au cerveau. Sinon… »
Il fit une pause.
« Vous êtes mort. Mais cela n’a aucune importance ici. Il s’agit d’un avion de ligne, pas d’un avion de chasse. »
L’homme resta silencieux un instant. Puis il s’écarta.
« Il est bien réel », dit-il. « Prenez-le. »
Au passage de Marcus, l’homme plus âgé lui attrapa le bras.
« Bonne chance », dit-il doucement. « Et je suis désolé. »
Marcus avait compris.
Il ne s’excusait pas pour le test.
Il s’excusait pour le doute.
« Merci », dit Marcus, puis il se retourna et se dirigea vers le cockpit.
Le cockpit d’un Boeing 787 était habituellement une symphonie de verre et de lumière : un arc majestueux d’écrans numériques, de panneaux tactiles et d’indicateurs à la douce lueur. À présent, la moitié des écrans étaient éteints ou clignotaient, et l’air était imprégné d’une âcre odeur de plastique brûlé mêlée de peur.
Le commandant de bord s’affaissa, inconscient, sur le siège gauche. Une hôtesse de l’air s’agenouilla près de lui et pressa un linge sur une profonde entaille à son front, le sang imbibant le tissu qui avait été blanc. Le copilote, un jeune homme d’une trentaine d’années à peine, serrait le manche à deux mains, les jointures blanchies par l’os.
