Le souvenir lui revint, et avec lui cette concentration froide et précise qui avait jadis fait de Marcus l’un des meilleurs pilotes de son escadron. Son esprit se mit à explorer les possibilités.

Un Boeing 787 Dreamliner, à en juger par l’agencement de la cabine et la forme des hublots. Commandes de vol électriques : entièrement électroniques, sans liaison mécanique entre les actions du pilote et les gouvernes. En cas de panne informatique, en cas de défaillance des systèmes redondants, l’appareil se transformerait en une brique de deux cents tonnes s’écrasant dans l’Atlantique.

Mais il existait des commandes manuelles.

Il y a toujours eu des commandes manuelles.

Si vous saviez où chercher. Si vous aviez la formation. Si vous pouviez garder le contrôle de vos mains tandis que tout se déroulait.

Marcus savait exactement où ils se trouvaient.

Un homme blanc d’une cinquantaine d’années se leva trois rangs devant lui, agitant la main avec l’enthousiasme d’un étudiant impatient d’être interrogé. Il annonça à haute voix qu’il était pilote – pilote privé. Il avait une licence. Des heures de vol à son actif. Tout.

Une hôtesse de l’air s’est précipitée vers lui, un soulagement éclairant son visage.

Marcus observait la scène avec une inquiétude croissante.

Un pilote privé. Quelqu’un qui pilotait des Cessna monomoteurs les week-ends de beau temps. Quelqu’un qui n’avait jamais perdu de moteur en altitude, et encore moins connu une panne totale des commandes de vol au-dessus de l’Atlantique.

L’homme parlait avec assurance, gesticulant tout en énumérant ses certifications et les aéroclubs auxquels il s’était affilié. Il n’a fait aucune mention de son expérience du combat. Ni des procédures de retour manuel. Ni des compétences spécifiques requises par cette situation d’urgence.

L’hôtesse de l’air acquiesça, puis s’excusa pour aller consulter le cockpit.

Marcus ferma les yeux.

Le visage de Zoey apparut instantanément — son sourire, son rire, la façon dont elle étirait le nom de Papa en deux syllabes endormies.

S’il restait assis, s’il ne faisait rien, il pourrait survivre. Le pilote privé pourrait avoir de la chance. L’équipage pourrait trouver une autre solution.

Ou bien ils pourraient tous mourir ensemble dans les eaux obscures en contrebas.

L’hôtesse de l’air revint et secoua la tête, l’air désolée. Les qualifications de l’homme étaient insuffisantes. Il s’assit lourdement, dépité.

Et la peur à l’intérieur de la cabine s’épaissit comme du brouillard.