Il avait adoré voler plus que tout au monde dans sa vie, à l’exception d’elle.
Le F-16 Fighting Falcon était son refuge. Le cockpit exigu, son confessionnal. L’immensité du ciel, sa seule foi véritable. Il totalisait plus de mille cinq cents heures de vol aux commandes d’avions de combat. Il avait effectué des missions périlleuses au-dessus de l’Irak et de l’Afghanistan. Il avait reçu la Distinguished Flying Cross pour une mission d’extraction nocturne qui hantait encore ses rêves.
Puis Sarah est décédée.
Un accident de voiture sur une autoroute verglacée en décembre. Brutal. Final.
L’appel est arrivé à trois heures du matin. Au lever du soleil, tout ce qu’il connaissait s’était effondré. Du jour au lendemain, il s’est retrouvé père célibataire d’une petite fille de trois ans qui n’arrêtait pas de demander quand maman allait rentrer, et officier militaire dont la carrière l’obligeait à s’absenter des mois durant.
Il ne pouvait plus être les deux.
Il ne pouvait pas être à la fois guerrier et père.
Il a donc fait son choix.
Il se souvenait du jour où il avait annoncé à Zoey qu’il quittait l’armée de l’air, même si elle était bien trop jeune pour comprendre. Il l’avait prise sur ses genoux dans leur petit salon et lui avait expliqué que papa ne piloterait plus les gros avions.
Papa allait rester à la maison.
Elle avait levé les yeux vers lui avec ses grands yeux bruns — les yeux de sa mère — et lui avait demandé pourquoi. N’aimait-il plus le ciel ?
Ce jour-là, quelque chose s’est brisé en lui, une partie essentielle de lui-même qu’il a soigneusement enfouie et qu’il n’a plus jamais touchée.
