« Ryan », dit-il. « Je dois prendre les commandes. »

Ryan le regarda, surpris puis soulagé. « Tu veux voler ? »

« J’ai besoin de voler. La perte hydraulique va alourdir les commandes et les rendre moins réactives. Vous n’avez jamais volé comme ça. »

Marcus croisa son regard. « Oui. »

Ryan hésita. Tous les règlements indiquaient que c’était interdit. Un passager ne pilotait pas un avion commercial.

Mais il sentait le joug s’alourdir. Il vit l’aiguille de la pression hydraulique se rapprocher du rouge.

Il pensa à sa femme, enceinte de leur premier enfant, qui l’attendait à Londres. Il pensa aux 242 passagers qui le suivaient.

« D’accord », finit par dire Ryan. « Vous avez l’avion. »

Marcus s’installa dans le siège du commandant de bord, ses mains retrouvant le manche avec la familiarité d’un musicien retrouvant son instrument de prédilection. Le Boeing 787 était plus grand et plus lourd que n’importe quel chasseur qu’il avait piloté, mais les principes fondamentaux restaient les mêmes.

Manche et gouvernail.
Tangage et puissance.
L’éternel dialogue entre l’intention humaine et les lois de la physique.

« J’ai l’avion », a confirmé Marcus.

Il se laissa aller à le ressentir : le poids de la machine, les vies qui dépendaient de son habileté, l’obscurité qui pesait sur les fenêtres.

Il avait renoncé à cette vie.

Mais elle ne l’avait jamais abandonné.

Marcus corrigea d’un léger coup de gouvernail. Une petite impulsion sur l’aileron.

Huit cents pieds.

Le seuil de la piste apparut – des rayures blanches fendant l’obscurité. 213 mètres. Les commandes devinrent lourdes, presque figées. Marcus poussa plus fort, ses muscles le brûlant.

Six cents pieds.

Il a fait un choix. Une manœuvre qui lui avait été inculquée dans l’armée de l’air — l’atterrissage en force militaire — utilisée lorsque la finesse n’était plus possible.

Il ne l’avait jamais tenté à bord d’un avion civil.

Cinq cents pieds.

Il a maintenu sa vitesse. Il a maintenu la faible descente. Il a effectué une approche qui aurait échoué à tous les vols de contrôle civils jamais enregistrés.

Quatre cents pieds.

Le seuil a glissé sous leurs pieds.

Trois cents.

Deux cent.

« Tenez-vous prêts. Dites-leur de se tenir prêts. »

Ryan a actionné le système de sonorisation avec force.
« Préparez-vous à l’impact. Préparez-vous à l’impact. Préparez-vous à l’impact. »

Cent pieds.

Marcus tira de toutes ses forces sur le joug. Le nez se souleva lentement, à contrecœur, centimètre par centimètre.

Cinquante pieds.

Le train d’atterrissage principal s’est abattu brutalement. L’avion a rebondi une fois, deux fois, puis s’est posé lourdement sur la piste, les pneus crissant. Marcus a actionné les inverseurs de poussée à fond. Les moteurs ont rugi.

L’avion trembla violemment.

L’extrémité de la piste fonçait droit sur eux.

Marcus appuya sur les freins.

Le système hydraulique a poussé un dernier cri de protestation, puis l’avion a commencé à ralentir.

Il reste huit mille pieds.
Six mille.
Quatre mille.
Deux mille.
Mille.

L’avion a ralenti jusqu’à se déplacer au pas.

Puis il s’est arrêté.

Silence.