Le docteur Alicia Monroe circulait calmement dans les allées, offrant tout le réconfort possible. Elle n’avait aucune autorité, aucun rôle officiel, mais elle savait que sa présence apaisante pouvait empêcher la panique de se propager.
Un homme en première classe n’en voulait pas.
Il s’appelait Carter Whitfield. Il avait passé une grande partie du vol à boire du bourbon et à se plaindre du déclin du transport aérien moderne. À présent, son irritation se muait en quelque chose de plus sombre.
« C’est incroyable ! » s’exclama-t-il. « Ils ont laissé un parfait inconnu entrer dans le cockpit. Un type rencontré dans la rue. »
Jennifer s’est approchée de lui et lui a expliqué que le passager avait été identifié comme un ancien pilote militaire.
« Vérifié par qui ? » railla Carter. « Un autre passager ? » Il rit. « Je voyage en première classe depuis trente ans. Je sais comment fonctionnent ces compagnies aériennes. Elles diront n’importe quoi pour calmer les gens pendant que l’avion s’écrase. »
Le docteur Monroe s’avança. « L’homme aux commandes sait exactement ce qu’il fait. Je l’ai vu expliquer la situation d’urgence à l’équipage. Il maîtrisait des systèmes dont aucun d’entre nous ne soupçonnait l’existence. »
Carter ricana. « Vous l’avez regardé ? Madame, regarder ne signifie pas savoir. Pour autant que vous sachiez, il a peut-être appris ça sur YouTube. »
« Il a servi dans l’armée de l’air. Il a effectué des missions de combat. »
« C’est ce qu’il dit. » La voix de Carter s’éleva. « Et vous l’avez cru ? Un Noir en classe économique qui prétend être pilote de chasse ? Allons donc ! Réfléchissez ! »
Ces mots frappèrent la cabine comme une gifle.
Un silence s’ensuivit. L’accusation planait, brute, odieuse, indéniable. Non pas une question, mais une déclaration de préjugé.
Le visage du docteur Monroe se durcit. « Sa couleur de peau n’a rien à voir avec ses compétences. »
À travers la porte du cockpit entrouverte, grâce à l’interphone toujours en fonction, Marcus a entendu chaque mot.
Ses mains ne tremblaient pas. Son attention ne faiblissait pas.
Il avait appris depuis longtemps que l’opinion d’hommes comme Carter Whitfield n’avait aucune importance. Seuls comptaient l’avion, les passagers et le devoir sacré de les ramener sains et saufs au sol.
Mais au plus profond de lui, quelque chose s’était endurci.
« Ryan, dit Marcus d’une voix calme. Nous avons un nouveau problème. »
Ryan leva les yeux. « Quoi ? »
« La pression hydraulique diminue. Lentement, mais régulièrement. Nous perdons du fluide quelque part dans le système. »
Ryan a vérifié l’écran. « Les réservoirs de secours devraient tenir au moins trois heures de plus. »
« En utilisation normale », a déclaré Marcus. « Mais le système de secours est moins efficace. Il sollicite davantage le système hydraulique. »
Marcus a fait le calcul mentalement. « À ce rythme, la pression sera inférieure au minimum dans environ 90 minutes. Peut-être même moins. »
Ryan déglutit. « Ce n’est pas assez de temps pour atteindre Keflavík. »
« Non », dit Marcus. « Ce n’est pas le cas. »
Dans la cabine, Jennifer a finalement raccompagné Carter à son siège. Le docteur Monroe se tenait dans l’allée, les poings serrés, la colère contenue.
L’interphone a grésillé.
La voix de Ryan parvint à nos oreilles, calme mais tendue. Le vol allait être dérouté vers l’aéroport international de Kelvik, en Islande. L’atterrissage était prévu dans environ une heure. Les passagers furent priés de rester assis, ceinture attachée. La situation était sous contrôle.
Le docteur Monroe perçut le tremblement sous ses paroles. L’omission délibérée.
La situation n’était pas sous contrôle.
Dans le cockpit, Marcus prit une décision.
