Il sentit un blocage dans sa gorge.

Il connaissait cette marque.

Il l’avait su toute sa vie.

Sa petite sœur avait le même – même courbe, même endroit. Enfants, elle en riait, l’appelant sa petite lune qui la suivait partout. Des années plus tard, lorsque leur famille se brisa sous le poids de la colère et du deuil, elle commença à le dissimuler sous des foulards, comme si le cacher pouvait effacer tout ce qui les avait séparés.

Elle a disparu de sa vie il y a près de vingt ans.

Et maintenant, devant ses portes, se tenait une jeune fille portant la même marque – une marque qu’aucun argent, aucun pouvoir, aucune préparation ne pouvait effacer.

« Qui êtes-vous ? » demanda Victor, la tension dans sa voix déchirant le silence du matin avant même qu’il puisse l’adoucir.

La jeune fille sursauta. Instinctivement, elle se redressa, resserrant le tissu qui retenait le bébé, comme si elle se préparait à être refoulée ou escortée hors de la propriété. Son regard se porta furtivement sur les gardes, puis revint prudemment à Victor.

« Je m’appelle Clara Monroe », dit-elle doucement. « Je ne suis pas là pour l’argent. J’ai juste… besoin d’un travail. N’importe quel travail. Ma sœur a faim. »

Victor l’observait avec une telle intensité que les gardes s’en trouvèrent mal à l’aise. Son regard était perçant et méfiant, son expression sur la défensive. La peur était présente, mais aussi la détermination. Ce n’était pas une comédie. C’était de l’endurance, forgée par la nécessité.

Il leva légèrement la main, signalant aux agents de sécurité de reculer.

« Prends de la nourriture », murmura-t-il. « Et de l’eau. »

Quelques instants plus tard, un plateau apparut devant le portail : du pain, de la soupe, des fruits. Victor observa Clara l’accepter, les mains tremblantes.

Elle n’a pas mangé.

Au lieu de cela, elle coupa le pain en petits morceaux, donnant d’abord le bébé à manger dès qu’il bougeait. Ce n’est qu’une fois le nourrisson apaisé que Clara prit quelques gorgées de soupe, lentement et avec précaution, comme si elle craignait de la voir disparaître.

Une sensation étrange et oppressante se tordait dans la poitrine de Victor.

« À quand remonte votre dernier repas ? » demanda-t-il.

« Hier matin », répondit simplement Clara. « Ça va. J’y suis habituée. »

Aucun enfant ne devrait jamais être forcé de prononcer ces mots.

« Quel est le nom de ta sœur ? » demanda Victor.

« June », répondit-elle, sa voix s’adoucissant aussitôt. « Elle a huit mois. »

Victor déglutit difficilement.