Le garçon hocha la tête.

« Quand ton père a fait du mal à ta mère… crois-tu qu’elle va bien maintenant ? »

Caleb ne répondit pas tout de suite. Puis il murmura : « Non. »

C’est alors qu’ils ont réalisé qu’il ne s’agissait pas seulement d’une urgence médicale, mais d’une scène de crime.

La police a été immédiatement dépêchée sur les lieux. L’ambulance a apporté une terrible confirmation : la mère de Caleb a été retrouvée inconsciente, présentant des signes de traumatisme crânien. Elle respirait encore, mais son état était critique.

Son père était parti. Un voisin a déclaré l’avoir vu partir en voiture deux heures plus tôt.

De retour à l’hôpital, l’état d’Ellie s’était stabilisé. Les scanners n’avaient révélé aucune hémorragie cérébrale. Sa respiration s’était régularisée. Une clavicule fracturée, des signes de malnutrition… mais elle allait survivre.

Et maintenant, Caleb aussi.

Le docteur Patel s’agenouilla de nouveau à côté de lui, cette fois avec un petit ours en peluche dans les mains.

« Tu lui as sauvé la vie, Caleb », dit-elle. « Tu as peut-être aussi sauvé celle de ta mère. »

« Je ne savais plus quoi faire », murmura-t-il. « Elle a arrêté de pleurer. Ellie pleure toujours. Et puis, elle n’a plus pleuré. »

« Tu as tout fait correctement », dit-elle en retenant ses larmes.

Plus tard, les services de protection de l’enfance ont trouvé une famille d’accueil temporaire. Un couple bienveillant, déjà agréé, s’est proposé en quelques heures. Mais Caleb ne voulait pas se séparer d’Ellie.

Il la serra fort dans ses bras dans la chambre d’hôpital, même après qu’elle se soit endormie. L’infirmière du service des urgences tenta doucement de la prendre, mais Caleb secoua la tête.

« Elle va bien quand je la prends dans mes bras. »

Ce soir-là, le personnel a pris une décision : il dormirait à côté d’elle.

Dans un lit d’hôpital, un petit garçon de sept ans, brisé par la vie, enlaçait sa petite sœur comme un bouclier.

Et dehors, par la fenêtre, les premières lueurs du soleil levant.

Le silence régnait dans la salle d’audience tandis que le juge feuilletait l’épaisse pile de documents : rapports médicaux, évaluations des services de protection de l’enfance, évaluations psychologiques, notes sur les progrès scolaires.

Caleb, maintenant âgé de huit ans, était assis à côté de sa mère d’accueil, Angela Morris, vêtue d’une chemise bleu marine impeccable, les mains serrées sur ses genoux. De l’autre côté de la pièce, une assistante sociale tenait Ellie, une petite fille potelée et éveillée, avec une tignasse de boucles brunes et une tétine dans la bouche.

Caleb avait grandi. Il souriait davantage. Il sursautait encore parfois quand les portes claquaient, mais les cauchemars étaient moins fréquents. Il avait un thérapeute en qui il avait confiance. Une école qu’il aimait. Et une maison où lui et Ellie n’avaient jamais faim.