Marcos, le chef de cabinet d’Emiliano, apparut à ses côtés. D’une efficacité redoutable, il affichait ce soir une inquiétude sincère sur son front. Il tenait une tablette qui luisait comme du charbon radioactif.
« Le conseil d’administration appelle », chuchota Marcos. « Il se murmure que tu as annulé la réunion de fusion d’Orizaba pour te rendre en camionnette à Iztapalapa. On parle d’enlèvement ou de panne. Et ta cousine, Sofia… elle est à la porte. Elle dit que si tu ne la laisses pas entrer, elle appelle la police fédérale. »
Emiliano ne se détourna pas du lit. « Faites-la entrer. Mais dites-lui de laisser ses avocats dans la voiture. Si elle arrive avec une plainte, je la dépouillerai de ses actions avant l’aube. »
Dix minutes plus tard, le claquement de talons hauts résonna dans le couloir de marbre. Sofia Arriaga fit irruption dans la pièce, tourbillonnante de cachemire et d’indignation. Elle s’arrêta net à la vue du matériel médical, son regard passant des infirmières au frêle homme alité.
« Emiliano, c’est quoi ce cirque ? » siffla-t-elle, sa voix vibrant de la cruauté calculée des élites. « Qui est ce mendiant dans la chambre de tante Elena ? Et pourquoi la servante est-elle assise dans le fauteuil Louis XIV ? »
Dans un coin, Julia se leva instinctivement, son habitude de servitude ayant la vie dure.
« Assieds-toi, Julia », ordonna Emiliano. Sa voix n’était pas forte, mais elle était rauque comme du plomb.
Il se tourna vers Sofia. Sa cousine était la fille de la sœur cadette de son père, une femme qui avait prospéré grâce à la « tragédie » de son frère disparu, Roberto, utilisant souvent sa « mort prématurée » pour susciter la sympathie lors de galas de charité.
« Regarde-le, Sofia », dit Emiliano en désignant le lit. « Regarde son visage. »
Sofia s’approcha, le nez plissé comme si elle avait senti une odeur aigre. Elle scruta l’homme allongé sur les oreillers. Lentement, elle pâlit. La flamme indignée qui brûlait dans ses yeux s’éteignit, remplacée par une terreur froide et calculatrice.
« Non », souffla-t-elle. « C’est… c’est impossible. Roberto est mort en France. Il y avait des papiers. Il y a eu des funérailles. »
« Il y avait un cercueil vide et une montagne de mensonges », dit Emiliano. Il s’approcha d’elle, son ombre se projetant sur sa silhouette élégante. « Notre famille ne l’a pas seulement abandonné. Ils lui ont volé sa vie. Ils se sont servis de Julia – cette femme que vous avez traitée comme un objet pendant dix ans – pour dissimuler leur honte. Ils l’ont laissée mourir de faim pour ne pas avoir à croiser le regard d’un homme qui leur rappelait leur propre fragilité. »
« Tu ne peux pas faire ça », murmura Sofia d’une voix tremblante. « Si la presse s’empare de l’affaire… le cours de l’action va s’effondrer. Le nom d’Arriaga sera synonyme de maltraitance envers les personnes âgées et de fraude. Nous serons ruinés. »
« Nous sommes déjà ruinés », a déclaré Emiliano. « Nous vivions dans une maison construite sur un cimetière. Je ne fais que déterrer les corps. »
« Je vais te combattre », lança Sofia, sa désespoir se muant en un grognement. « Je dirai que c’est un imposteur. Je dirai que tu as perdu la raison. »
Emiliano fouilla dans sa veste et en sortit un petit registre relié en cuir qu’il avait pris dans le coffre-fort privé de son père des années auparavant – un livre de « divergences » qu’il n’avait jamais compris jusqu’à aujourd’hui.
