Mais quelque chose dans ma poitrine ne se calmait pas.
Ce week-end-là, j’ai emmené Noah au cimetière où poussaient des marguerites blanches. Il est resté immobile devant la pierre tombale d’Ethan.
« Maman… il n’est pas là », murmura-t-il.
« Que voulez-vous dire ? » ai-je demandé.
« Il m’a dit qu’il n’était pas là-dedans. »
Un froid glacial m’a envahi. J’ai d’abord pensé que c’était le chagrin qui s’exprimait à travers un enfant. Mais lundi, Noah l’a répété.
« Ethan est revenu. Près de la clôture. »
« Il m’a parlé », ajouta Noah, puis il baissa la voix. « C’est un secret. »
Mon cœur s’est emballé. « On ne cache rien à maman », ai-je dit doucement mais fermement.
« Il m’a dit de ne rien te dire. »
Cela suffisait.
