Ma fille de 13 ans passait son temps à dormir chez sa meilleure amie – puis la mère de cette dernière m’a envoyé un texto : « Jordan n’est pas venue depuis des semaines ».
« Chez Alyssa », répondit-elle aussitôt. « Pourquoi ? »
J’ai avalé.
« Nous avons une urgence. J’ai besoin que tu rentres à la maison. Maintenant. »
« Une urgence ? » répéta-t-elle. « Que s’est-il passé ? »
« Je t’expliquerai quand tu seras là. Je prends mes clés et je vais chez Alyssa te chercher. »
Un silence s’installa.
« Ne venez pas ici », lâcha-t-elle. « C’est tellement… inutile. Je rentrerai chez moi si c’est si grave. »
“Vous avez une heure.”
J’ai eu un pincement au cœur.
« Jordan, dis-je, où es-tu ? Et si tu répètes “chez Alyssa”, je te jure… »
« Je rentre à la maison », a-t-elle interrompu. « S’il vous plaît, n’allez pas chez Alyssa. Je serai bientôt à la maison. »
« Combien de temps dure “un peu” ? »
« Je ne sais pas. Quarante minutes ? J’arrive, d’accord ? »
« Tu as une heure », ai-je dit. « Si tu n’es pas dans cette maison dans une heure, j’appelle tous les parents que je connais. Tu comprends ? »
“S’asseoir.”
« Oui », murmura-t-elle. « S’il vous plaît, ne paniquez pas. »
Trop tard.
J’ai passé cette heure à arpenter le salon, à imaginer des scènes de crime. Des soirées ratées. Des hommes plus âgés. De la drogue. Des adultes louches. Tout y était.
Au bout de 58 minutes, la porte d’entrée s’est ouverte.
Jordan entra, serrant son sac à dos contre elle comme un bouclier.
Les larmes lui montèrent instantanément aux yeux.
« Assieds-toi », dis-je en désignant le canapé.
Elle était assise.
J’étais assise en face d’elle. Mes mains tremblaient.
« Tu es puni », ai-je dit. « Jusqu’à nouvel ordre. »
Les larmes lui montèrent instantanément aux yeux. « Tu ne… »
« Plus fort. »
« Je sais que tu mens », ai-je rétorqué. « Tessa m’a envoyé un texto. Tu n’es pas allée chez Alyssa depuis des semaines. Alors, parle ! »
Elle fixa ses mains.
« Où as-tu dormi ? »
Elle a marmonné quelque chose.
« Plus fort. »
