Ethan prit une des valises, essayant de paraître calme, mais ses mains tremblaient.

Lorraine se pencha vers moi et cracha entre ses dents : « Tu es une petite peste… »

Je me suis approchée, la voix suffisamment basse pour que seule elle puisse m’entendre.

« Non », ai-je dit doucement. « Tu subis simplement les conséquences de la façon dont tu traites les gens. »

Ses yeux ont vacillé, mais elle a forcé un rire nerveux, faisant semblant que cela ne la dérangeait pas.

Ethan tenta alors une dernière fois, la désespoir se faisant sentir dans sa voix.

« Où sommes-nous censés aller ? »

Je le regardais comme s’il était un étranger.

« C’est une question que vous auriez dû vous poser avant de signer les papiers du divorce sur ordre de votre mère. »

Il déglutit, la voix tremblante. « Je ne pensais pas que tu… irais vraiment jusqu’au bout. »

Et voilà.

Il a supposé que j’allais céder.

Il pensait que les « bonnes épouses » ne fixent pas de limites strictes, qu’elles encaissent les coups en silence, comme si elles faisaient partie du mobilier.

Lorraine dévala les marches à toute vitesse, lançant une dernière menace par-dessus son épaule.

« Tu vas le regretter. Personne ne voudra de toi après ça. »

Je n’ai pas réagi.

Parce que j’avais déjà obtenu ce qui comptait le plus : ma liberté.

Et le plus dur n’a pas été l’expulsion.

Ce n’était pas la gêne qui posait problème.

Ce n’était même pas le fait qu’ils me versaient un loyer sans s’en rendre compte.

Le plus dur, c’était ce qui a suivi — ce que j’ai fait ensuite, discrètement, légalement et définitivement.

Ils ne le comprendraient que lorsqu’il serait bien trop tard pour y remédier.

Quand ils furent partis, je n’ai pas fêté ça.

Je n’ai pas dansé, je n’ai rien publié, je ne me suis pas vanté.

J’ai verrouillé la porte, j’ai appuyé mon front contre elle et j’ai pris ma première vraie respiration depuis des mois.

Je me suis alors assise à ma table de cuisine et j’ai ouvert un dossier que j’avais préparé bien avant que Lorraine ne me pose des questions sur l’héritage.

Car la vérité, c’est que je n’ai pas « craqué » subitement.

J’avais prévu.

Non par vengeance.

Par instinct de survie.

Le plus cruel n’était pas de les faire partir.

Le plus cruel, c’était ceci :

Des mois auparavant, j’avais déjà réussi à libérer Ethan de tout cela, sans qu’il s’en aperçoive.

Tant que nous étions mariés, Ethan aimait croire qu’il « gérait les finances » parce qu’il payait une facture de temps en temps et aimait dire « ma maison » à voix haute. Mais c’était moi qui remplissais les papiers. C’était moi qui classais les documents. C’était moi qui lisais chaque clause.

Alors, quand son ton a changé — quand il est devenu distant, quand sa mère est devenue plus audacieuse —, j’ai discrètement ouvert mes propres comptes, redirigé mes revenus et supprimé son accès à tout ce qui me concernait.

Non pas pour le punir.

Pour me protéger.

Et comme la maison m’appartenait légalement, je suis allé encore plus loin.

Je l’ai refinancé selon une structure qui protégeait la propriété de toute revendication matrimoniale — parfaitement légal là où je vis, d’autant plus que l’acompte était le mien et que le titre de propriété n’avait jamais changé.

Ethan ne l’a jamais remarqué.

Les personnes qui se croient tout permis vérifient rarement les détails. Elles font des suppositions.

Le jour où le divorce a été prononcé, j’ai passé un dernier appel.

J’ai contacté la société de gestion immobilière que j’avais engagée — oui, la mienne — et je leur ai demandé d’imprimer l’historique complet des locations.

Chaque paiement effectué par Ethan.
Chaque virement.
Chaque date.