Il ramassa les papiers qu’elle avait fait glisser sur la table — déjà préparés, déjà prêts — et les signa sans ciller.

J’ai observé le mouvement de sa main.

Que c’était rapide !
Que c’était facile !

Comme si la décision avait été prise bien avant ce moment.

Je m’attendais à de la colère. Des larmes. À quelque chose qui se brise en moi.

Au lieu de cela, j’ai souri.

Pas un sourire doux.
Pas un sourire indulgent.

Le genre de sourire qu’on adresse à quelqu’un qui vient de tomber avec assurance dans un piège qu’il a lui-même tendu.

« Bonne chance », dis-je doucement.

Lorraine plissa les yeux en me regardant. « Et qu’est-ce que ça veut dire exactement ? »

Je n’ai pas expliqué.

Car la vérité était simple.

La maison où nous vivions — celle qu’ils appelaient toujours « louée », celle que Lorraine critiquait parce qu’elle n’était pas assez chic, celle qu’Ethan se comportait comme s’il était le sien parce qu’il était « l’homme de la maison » — était à mon nom depuis des années.

Non partagé.
Pas une propriété familiale.

Le mien.

Je l’ai acheté avant le mariage, avec mon propre argent. Discrètement. Je ne m’en suis jamais vantée. J’ai dit à Ethan qu’il était plus logique de tout payer à mon nom, vu que ses finances étaient encore catastrophiques.

Il a accepté.

Et puis il a oublié.

Les gens comme Ethan oublient ce qu’ils ne respectent pas.

Lorraine se leva, satisfaite d’elle-même. « Tu ne seras bientôt plus là », dit-elle d’un ton suffisant. « Je cherche déjà un nouvel endroit pour mon fils. »

J’ai souri poliment. « C’est gentil. »

J’ai laissé les formalités administratives suivre leur cours.
J’ai laissé le divorce être prononcé.
J’ai laissé le juge apposer son cachet sur les documents pendant que Lorraine célébrait sa victoire.

Puis, dès le premier matin où j’étais légalement libre, j’ai fait une chose.

J’ai ouvert la porte d’entrée.

Et il désigna les valises qui attendaient sur le perron.

« Dehors », dis-je calmement.

Lorraine se figea. « Pardon ? »