La vieille femme se déplaçait lentement, les épaules légèrement voûtées sous un manteau usé.

Au contrôle des passeports, elle sourit poliment et expliqua d’une voix douce, presque contrite, qu’elle venait passer l’hiver chez ses petits-enfants. Cela faisait des années qu’elle ne les avait pas serrés dans ses bras. Ils lui manquaient terriblement.
Personne n’en douta.

Après que le tampon eut été apposé sur ses documents, elle fit rouler sa valise grise délavée vers le tapis roulant de sécurité, les mains tremblant juste assez pour être remarquées – si quelqu’un y prêtait attention.

L’agent qui surveillait le scanner ne l’était pas.
Du moins, pas au début.

Les valises défilaient sur un rythme monotone. Il réprima un bâillement, les yeux mi-clos, jusqu’à ce que l’écran clignote, signalant quelque chose d’anormal.
Quelque chose d’inhabituel.

Il se pencha plus près.

« Attends… » murmura-t-il, l’ennui disparaissant de son visage. « Qu’est-ce que c’est ? »

L’image était dense. Irrégulière. Mauvaise d’une manière pour laquelle les exercices d’entraînement ne vous avaient jamais vraiment préparé.

Ses yeux se levèrent lentement et se fixèrent sur la vieille dame qui se tenait seule au-delà de la ceinture, son foulard soigneusement noué, ses doigts crispés sur l’anse d’un sac en plastique.

« Madame », lança-t-il d’une voix plus sèche. « Est-ce votre valise ? »