Elle hocha la tête.
« Qu’est-ce que vous transportez ? »
Sa réponse ne s’arrêta pas là, trop vite même.
« Rien d’inhabituel », dit-elle doucement. « Juste quelques cadeaux. Pour mes petits-enfants. »
L’agent serra les mâchoires.
« Je crains que ce ne soit pas ce que je vois sur le scanner. »
Son visage se décolora. Elle baissa les yeux et le sac glissa légèrement entre ses mains tremblantes.
« Il n’y a rien à l’intérieur », murmura-t-elle. « S’il te plaît… je te l’ai dit. »
Un silence s’installa autour d’eux. Les autres passagers ralentirent. Quelqu’un s’arrêta complètement.
« Madame, » dit l’agent en se levant, « j’ai besoin que vous soyez honnête avec moi. »
Sa respiration devint superficielle. La panique traversa son visage comme un aveu qu’elle ne pouvait formuler.
« Tu ne comprends pas », dit-elle soudain, plus fort. « Tu ne peux pas l’ouvrir. Tu n’en as pas le droit. Je ne te donnerai pas la combinaison. »
Mais la procédure ne s’arrête pas par peur.
L’agent fit signe à son collègue, prit les outils et, dans un claquement métallique sec, la serrure céda.
La valise s’est ouverte.
Et à cet instant précis, le terminal sembla cesser de respirer.
Personne ne parla.
Personne ne bougea.
Car ce qui se trouvait à l’intérieur effaçait toutes les suppositions qu’ils avaient faites sur la grand-mère calme et douce qui se tenait devant eux.
