Le lendemain matin des funérailles de grand-père Walter Hayes, mes parents nous ont emmenées, ma sœur et moi, en toute hâte dans un cabinet d’avocats élégant du centre-ville de Denver pour la lecture du testament.

Papa portait son costume « grand client ». Le collier de perles de maman scintillait. Ma sœur, Brooke, avait l’air sereine et prête pour la photo.

Je venais de terminer mon service à la cafétéria de l’hôpital, les mains encore légèrement imprégnées de désinfectant. Maman a jeté un coup d’œil à ma simple robe noire et a murmuré : « C’est une question d’argent de famille. »

L’argent de la famille ne m’a jamais inclus.

Brooke avait toujours été la préférée : des cours particuliers, une voiture à seize ans, des éloges sans fin. J’étais la cadette, condamnée à me contenter des miettes. Le seul qui m’ait jamais traitée comme si j’avais de l’importance, c’était grand-père Walter. Il me disait souvent : « Regarde comment les gens se comportent quand ils pensent avoir déjà gagné. »

L’avocat Harris a commencé à lire le testament.

« À ma petite-fille, Brooke Elaine Miller, je lègue six millions neuf cent mille dollars. »