La phrase a été un véritable coup de poing en plein cœur.

J’ai cligné des yeux.
« Pardon ? »

Il fixait la table basse en marbre au lieu de mon visage. Celle-là même que je l’avais aidé à choisir quand Isabella avait décidé que leurs vieux meubles faisaient « ringards ».

« Les parents d’Isabella arrivent », murmura-t-il. « Et ils… préféreraient que tu ne sois pas là. »

J’ai eu les doigts engourdis.

« Ils préféreraient », ai-je répété.

« C’est plus simple », dit-il d’une voix faible. « Ils sont très attachés aux traditions. »

Sa voix s’affaiblissait à chaque mot.

J’ai jeté un coup d’œil autour de la pièce : les rideaux de soie que j’avais payés quand Isabella s’était plainte du manque d’intimité, le parquet financé par mon deuxième prêt hypothécaire, les moulures qui avaient mis ma carte de crédit à rude épreuve.

Chaque recoin de cette maison portait mes empreintes digitales.
Mon sacrifice.
Mon amour.

« Leur façon de faire », dis-je lentement. « Et quelle façon de faire ? »

Il tressaillit.
« Papa, s’il te plaît, ne fais pas ça. »

À travers l’arche de la cuisine, j’ai aperçu le robot pâtissier industriel d’Isabella — celui à 2 000 dollars dont elle jurait avoir besoin pour sa brève obsession de pâtisserie pendant les fêtes.

« Alors où dois-je aller ? » demandai-je doucement.