Il ne s’agissait pas d’héritage. Pas vraiment. Il s’agissait de ce que cela symbolisait : être choisi sans pression ni culpabilité, mais par respect.

« Je le ferai », dis-je doucement.

Il hocha la tête. « Et la BMW ? »

« Je ne veux pas qu’on me le rende », ai-je dit. « Je ne veux tout simplement pas faire comme si Lucy n’avait rien pris qui ne lui appartenait pas. »

« Elle devra en répondre », dit-il calmement. « Bientôt. »

Quand nous sommes ressortis, tout le monde a levé les yeux.

Le sourire de ma mère s’est effacé.

Ni grand-père ni moi n’avons parlé.

Mais sa main reposait sur mon épaule, et cela en disait plus que tous les mots.

Deux semaines plus tard, ma mère a appelé. Trois fois.

Je les ai tous ignorés.

Au quatrième appel, la curiosité l’a emporté.

« Tu aurais dû me le dire », a-t-elle rétorqué sèchement.

« Je t’ai dit quoi ? » ai-je demandé.

« Que tu es l’exécuteur testamentaire. Que papa a tout changé. Que tu es soudainement responsable de nous tous. »

J’ai expiré. « Je ne pensais pas que tu accorderais autant d’importance à quelque chose que tu as dit “sans importance”. Tu m’as dit que ce n’était qu’une voiture. »

« Cela n’a rien à voir avec la voiture », a-t-elle rétorqué.

« Non », ai-je répondu d’un ton égal. « C’est une question de contrôle. Et vous ne l’avez plus. »

Un silence suivit.