Le garçon déglutit, puis désigna du doigt, au-delà du portail, le manoir, comme quelqu’un qui montre une fumée que personne d’autre ne peut sentir.
« Elle peut marcher », a-t-il dit.
Le pouce de Fernando resta figé sur l’écran.
La voix du garçon tremblait, mais les mots, eux, restaient fermes.
« Votre fille », a-t-il ajouté. « Elle peut marcher… MAIS votre fiancée ne la laisse pas faire. »
Un instant, Fernando ne comprit pas ce qu’il avait entendu. Cela lui paraissait irréel, comme un charabia né du chagrin. Sa fille Elena était en fauteuil roulant depuis des mois. Spécialistes. Scanners. Programmes de traitement. Routines interminables.
Et à travers tout cela, Viven Clark était restée maîtresse de la situation – calme, compétente, un ruban de soie enroulé étroitement autour du chaos.
Fernando serra les mâchoires. « Qu’avez-vous dit ? »
Le garçon tressaillit, comme s’il se préparait à une punition. Il jeta un coup d’œil au paysagiste, puis reporta son regard sur Fernando.
« Je l’ai vue », murmura-t-il. « J’ai vu son orteil bouger quand Mlle Viven ne regardait pas. Et puis Mlle Viven lui a donné à boire et… elle s’est tue à nouveau. Comme si on l’avait éteinte. »
La poitrine de Fernando se serra de cette façon familière, comme le jour où le médecin avait dit pour la première fois : « Nous ne savons pas pourquoi ses jambes ne répondent pas. »
Fernando s’approcha. « Quel est votre nom ? »
Le garçon hésita. « Caleb. »
« Caleb, » dit lentement Fernando, choisissant chaque mot avec soin. « Tu comprends à quel point c’est grave. »
Caleb hocha rapidement la tête, presque désespérément. « Je sais. C’est pour ça que je le dis. »
Le paysagiste cria de nouveau, agacé : « Caleb ! Arrête d’embêter cet homme ! »
Les épaules de Caleb se sont affaissées, mais il n’a pas reculé.
« S’il te plaît », dit-il à Fernando, la voix brisée. « Regarde-la. Vraiment… regarde-la. »
Fernando le fixa plus longtemps que l’un ou l’autre ne l’aurait imaginé.
Puis, sans dire un mot, il se retourna et franchit les portes.
Il se disait que c’était absurde.
Il se disait que le chagrin obscurcissait son jugement.
Il se disait qu’un enfant ne pouvait pas comprendre la vérité médicale.
