Le printemps laissait place à l’été, et chaque visite apportait des fleurs sur la tombe de Tom. Des marguerites en juin, des tournesols en juillet. Fraîches et prêtes le vendredi précédant les visites du dimanche.
Je suis partie tôt par une chaude matinée d’août. Peut-être apercevrais-je la mystérieuse personne déposant les fleurs. J’y suis allée seule, car Sarah ne pouvait pas.
Le seul bruit dans le cimetière était le cliquetis d’un râteau ramassant les feuilles mortes. Le jardinier rangeait autour du monument. J’ai reconnu le vieil homme aux mains sculptées qui hochait habituellement la tête à notre passage.
J’ai crié : « Excusez-moi » en m’approchant. « Puis-je vous demander ? »
Il s’est arrêté et s’est essuyé le front. « Bonjour, madame. »
« Quelqu’un dépose des fleurs sur la tombe de mon mari chaque semaine. Savez-vous qui ? »
Il a continué sans s’arrêter. Oui, oui. Celui du vendredi. Il vient régulièrement depuis l’été dernier.
« Un homme ? » Mon cœur battait la chamade. Le type vient le vendredi ?
« Oui. Un homme discret. La trentaine ? Cheveux noirs. Il arrange soigneusement les fleurs. Il reste longtemps ici. Parfois, il parle.»
Mes pensées se bousculaient. Tom avait beaucoup de professeurs et d’anciens élèves parmi ses amis. Mais cet homme dévoué ?
Pourriez-vous… ?» Je me suis tue timidement. « Si vous le revoyez, pourriez-vous prendre une photo ? J’ai besoin de savoir.»
Il a hoché la tête en me regardant. « Je comprends, madame. J’essaierai.»
« Merci », ai-je murmuré. « C’est important. »
