Ils atterrirent silencieusement dans le désert, parachutes enfouis, fusils vérifiés, radios silencieuses.
Le plan était simple.
Infiltrez une installation minière abandonnée près de la périphérie d’Hermosillo, où des entrepreneurs liés au cartel auraient stocké des disques durs cryptés et des otages.
Extraire les otages.
Récupérez les disques.
Disparaître avant l’aube.
Mais les plans simplistes meurent rapidement dans le désert.
Car le désert ne pardonne pas les erreurs.
Et ils ne pardonnent pas la trahison.
Ils ont pataugé dans le sable pendant des heures, leurs bottes s’enfonçant dans le sable meuble, la sueur perlant instantanément sous leurs vêtements, l’air nocturne encore assez chaud pour brûler.
L’installation minière apparaissait à l’horizon comme un squelette, des tours de métal rouillé surgissant de terre, silencieuses, vides et inquiétantes, comme le sont toujours les lieux abandonnés.
Vale leva le poing.
L’équipe s’est arrêtée.
Hawk leva les yeux.
« Trop calme », murmura-t-il.
Vale acquiesça.
Elle le sentait aussi.
L’installation n’a pas été abandonnée.
Il attendait.
Ils se rapprochèrent furtivement.
Puis Vale l’a vu.
Une ligne ténue dans le sable.
Quasiment invisible.
Un fil-piège.
Elle s’est figée.
« Arrête », murmura-t-elle.
Brick s’est accroupi.
Les yeux de Camille s’écarquillèrent.
“Qu’est-ce que c’est?”
La voix de Vale était basse.
« Un piège. »
Puis, surgissant des ténèbres, une voix fit écho en espagnol.
« Buenas noches. »
Les projecteurs se sont allumés.
Le désert devint blanc.
Des coups de feu ont éclaté instantanément.
Vale a poussé Camille au sol, roulant derrière un véhicule rouillé tandis que les balles déchiraient le sable en gerbes.
La brique a été réchauffée.
Le fusil de Hawk a claqué comme le tonnerre.
Des hommes surgirent de toutes parts, des dizaines, se déplaçant avec une coordination militaire, et non dans le chaos d’un cartel.
Le cœur de Vale se serra.
Ce n’étaient pas des contrebandiers.
Il s’agissait d’entrepreneurs formés.
Mercenaires.
Puis elle vit l’homme s’avancer dans la lumière, d’un pas tranquille, avec assurance.
Une silhouette de grande taille, le crâne rasé, portant un équipement tactique sans insigne.
Il souriait comme s’il avait déjà gagné.
« Major Vale », lança-t-il en anglais. « Bienvenue à Sonora. »
Le sang de Vale se glaça.
Parce qu’elle l’a reconnu.
Il n’était pas membre d’un cartel.
Il n’était pas militaire mexicain.
Il était américain.
Et elle avait combattu à ses côtés une fois.
Il s’appelait Ronan Pierce.
Anciens membres des forces spéciales.
Ancien ami.
