Après 50 ans, j’ai demandé le divorce.
J’en avais assez. On s’était éloignés, et j’étouffais. Les enfants étaient grands, alors j’étais prête.
Charles était anéanti, mais j’ai tenu bon pour ma nouvelle vie à 75 ans. Après la signature des papiers du divorce, notre avocat nous a invités à prendre un café. Finalement, nous nous sommes séparés à l’amiable.
Mais quand Charles a décidé une fois de plus de ce que j’allais manger, j’ai craqué.
« C’EST PRÉCISÉMENT POUR ÇA QUE JE NE VEUX JAMAIS ÊTRE AVEC TOI ! »
J’ai crié et je me suis enfuie.
Le lendemain, j’ai ignoré tous ses appels. Puis… le téléphone a sonné, mais ce n’était pas lui, c’était notre avocat.
« Si Charles vous a demandé de m’appeler, NE LE FAITES PAS », ai-je dit.
« Non… il ne m’a pas demandé d’appeler. C’est à son sujet. Vous devez vous asseoir. C’est grave », a déclaré l’avocat.
Mon cœur a raté un battement. « Que voulez-vous dire ? »
Sa voix s’est adoucie. « Votre ex-mari s’est effondré hier soir. Il a été transporté à l’hôpital suite à un infarctus massif. »
La pièce pencha. Je me suis agrippé au dossier d’une chaise pour rester debout.
« Est-il vivant ? »
Un silence s’installa. Trop long.
« Ils ont fait tout leur possible », dit-il doucement. « Je suis vraiment désolé. »
Le téléphone m’a glissé des mains.
Toutes les images me sont revenues en mémoire : Charles préparant le café dans notre cuisine tous les matins, immuablement, pendant cinquante ans… son rire discret… la façon dont il prenait toujours ma main dans le noir. Même ce que je détestais – son côté autoritaire, son entêtement – me paraissait soudain insignifiant. Cruel, même.
La colère que j’ai ressentie dans le café est devenue si intense que je ne pouvais plus respirer.
Je n’ai jamais pu dire au revoir.
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