Plus tard dans la soirée, ma fille m’a emmenée à l’hôpital récupérer ses affaires. Sa montre. Son portefeuille. Et, soigneusement pliée dans une enveloppe à mon nom… une lettre manuscrite.
Je sais que je n’ai jamais été à l’écoute. J’ai voulu diriger au lieu de suivre. Mais t’aimer, c’est la seule chose dont je n’ai jamais douté. Même après la signature des papiers, tu étais toujours ma femme dans mon cœur. J’espère que tu me pardonneras un jour. Je me suis déjà pardonné de t’avoir laissée partir, car te voir libre était plus important que de te garder.
Je me suis jetée dans le fauteuil du couloir et j’ai sangloté comme une femme deux fois plus jeune.
J’aspirais à la liberté.
Ce que je voulais vraiment… c’était la paix avec l’homme que j’avais aimé.
Et maintenant, à 75 ans, je réalise la plus cruelle des vérités :
Parfois, l’amour ne disparaît pas dans un mariage.
On le perd juste au moment où l’on pense avoir encore le temps.
