J’ai épousé mon amour d’enfance à 71 ans, après le décès de nos conjoints respectifs – puis, lors de la réception, une jeune femme est venue me voir et m’a dit : « Il n’est pas celui que vous croyez. »

Je n’aurais jamais cru me remarier à soixante et onze ans. Je pensais que ce chapitre de ma vie était clos depuis longtemps.

J’avais déjà vécu une vie bien remplie : un amour profond, une perte douloureuse, et l’enterrement de l’homme auprès duquel j’avais imaginé vieillir. Mon mari, Robert, est décédé il y a douze ans, et depuis, la vie n’a pas vraiment cessé, mais elle s’est assombrie.

J’ai fait semblant. J’ai souri quand on me l’attendait. Je n’ai pleuré que lorsque j’étais seule. Quand ma fille me demandait si j’allais bien, je répondais toujours oui.

Mais la vérité, c’est que je me sentais invisible dans ma propre vie.

J’ai arrêté d’aller au club de lecture. J’ai arrêté de déjeuner avec mes amis. Chaque matin, je me réveillais en me demandant à quoi allait servir cette journée.

Puis, l’année dernière, quelque chose a changé en moi.

J’ai décidé d’arrêter de me cacher.

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