Le fauteuil roulant heurta la porte vitrée plus violemment qu’elle ne l’avait voulu, le craquement sec résonnant dans le petit restaurant italien comme un coup de feu dans une cathédrale, et pendant une fraction de seconde, chaque fourchette sembla s’immobiliser en l’air tandis que les conversations se fondaient dans un silence collectif qui l’enveloppait comme un jugement.
Elena Morales voulait disparaître.
Elle recula, ajusta l’angle, réessaya, et cette fois elle réussit, non sans que le bord en caoutchouc de sa roue ne frotte contre le cadre métallique, annonçant sa présence bien avant qu’elle puisse dire un mot.
Quarante-six minutes de retard.
Ses boucles brunes s’étaient échappées du chignon lâche qu’elle avait réalisé le matin même, quelques mèches collant à ses tempes après cette longue journée. Elle sentait encore légèrement la peinture acrylique et les lingettes désinfectantes du centre de réadaptation. Son pull était taché de bleu près du poignet – une tache laissée par un enfant de sept ans qui insistait pour que l’océan soit « plus en colère ».
Son rendez-vous à l’aveugle attendait depuis près d’une heure.
