Je me rends au cimetière de mon mari tous les 15 du mois, seule moi, le silence et nos souvenirs, un an après sa mort.
Je me rends au cimetière de mon mari tous les 15 du mois, seule moi, le silence et nos souvenirs, un an après sa mort. Mais quelqu’un venait toujours en premier, déposant des fleurs. Qui pouvait bien être ça ? J’étais paralysée, les larmes aux yeux, en apprenant la nouvelle.
On croit que le deuil évolue, mais ne s’efface jamais. J’étais seule dans notre cuisine après 35 ans de mariage, bouleversée par le silence matinal des pas de Tom.
Un an après l’accident, dans mon rêve, je le cherchais. Se réveiller sans lui n’était pas plus facile ; je m’étais simplement habituée à la douleur.
« Maman ? Tu es prête ? » Sarah se tenait près de la porte, faisant tinter ses clés. Ma fille avait les beaux yeux marron de son père, avec une lueur dorée qui reflétait la lumière.
« Je prendrai mon pull, chérie », murmurai-je en souriant faiblement.
