Les semaines passèrent. Je ne m’attendais pas à ce qu’ils reviennent, mais ils sont revenus.
Tom arrivait sur le chantier tous les matins, silencieux mais constant, balayant les sols et nettoyant les outils. Linda avait trouvé un emploi à la cafétéria, servant les déjeuners aux ouvriers avec un sourire forcé mais de plus en plus marqué.
Les premiers jours, personne ne les a reconnus. C’étaient juste deux employés plus âgés qui essayaient de prendre un nouveau départ.
Un après-midi, j’ai trouvé Tom assis seul pendant la pause. Ses mains tremblaient légèrement tandis qu’il fumait, le regard fixé sur l’horizon.
« Tu n’es pas obligé de faire ça », ai-je dit.
Il leva les yeux.
« J’étais un lâche. Tu étais un enfant qui méritait mieux. »
Pour la première fois, je l’ai cru.
Linda nous a rejoints plus tard, avec des sandwichs. « On ne demande plus pardon », a-t-elle dit. « On veut juste une chance de prouver qu’on peut faire mieux. »
Ce soir-là, je suis rentrée chez moi avec un étrange sentiment de lourdeur. J’avais rêvé de ce moment : vengeance, revanche, justice. Mais au lieu du triomphe, j’ai ressenti autre chose : un soulagement.
Des mois plus tard, lors de l’ouverture de l’initiative « Seconde Chance », Tom et Linda étaient à mes côtés lors de la cérémonie d’inauguration.
Les flashs des appareils photo crépitaient. Les journalistes affluaient.
Je les ai présentés publiquement pour la première fois.
« Ce sont ces personnes qui m’ont appris le sens de la résilience », ai-je dit.
« Non pas parce qu’ils m’ont protégée, mais parce qu’ils m’ont forcée à trouver ma propre force. »
Le public a applaudi. Linda pleurait en silence.
Après l’événement, elle m’a serrée dans ses bras pour la première fois en plus de vingt ans. « Tu as vraiment provoqué ta chance », a-t-elle murmuré.
J’ai esquissé un léger sourire.
Tandis qu’ils partaient, je les regardais disparaître sur le même genre de route qu’ils avaient empruntée autrefois — mais cette fois, je ne ressentais aucune colère.
Juste la paix.
