Elle les lissa avec sa paume, comme si elle espérait que cela leur donnerait plus de valeur.
Sa voix était à peine plus qu’un murmure.
« Madame… puis-je acheter ce petit sac de riz avec seulement deux dollars… s’il vous plaît ? »
La caissière a finalement baissé les yeux.
Et il soupira.
Fort.
Les gens dans la file d’attente se sont déplacés. Quelqu’un a reniflé. Un homme derrière elle a murmuré : « Vous plaisantez ? »
La caissière a pris le riz, l’a scanné, et l’écran a émis un bip.
« Trois dollars et quarante cents », dit-elle sèchement. « Il vous manque quelque chose. »
Le visage de la jeune fille se décolora.
Elle fixa l’écran, puis son argent, puis de nouveau le riz, comme si les chiffres pouvaient se réorganiser d’eux-mêmes si elle les regardait assez attentivement.
« Je… je n’ai que ça », murmura-t-elle. « Mon petit frère n’a pas mangé aujourd’hui. »
C’est alors que les rires ont commencé.
Tout le monde n’a pas ri. Mais suffisamment de personnes ont ri.
Une femme, son chariot plein à craquer, leva les yeux au ciel. Un adolescent sourit en coin et donna un coup de coude à son ami.
Quelqu’un au fond de la salle a gloussé : « Ce n’est pas une œuvre de charité. »
reculant, comme si elle craignait que quelqu’un ne l’arrête.
Personne ne l’a fait.
Le motard en a rajouté. Du beurre de cacahuète. Du poulet. Un grand sac de riz. Même des biscuits.
Arrivés au rayon vêtements, il s’arrêta et y jeta une paire de baskets pour enfants et une veste.
« Vous en aurez besoin », dit-il simplement.
Lorsqu’ils sont revenus au comptoir, la file d’attente derrière eux avait disparu.
Tout le monde regardait.
Le total s’afficha en un éclair à l’écran — bien plus que ce que Lily avait jamais vu.
Le motard n’a pas cillé.
Il a payé.
Puis il s’agenouilla de nouveau et tendit le reçu à Lily.
