« Accident. Opération sur opération. Les médecins disent que c’est le mieux qu’il puisse être. »
Sergei hocha lentement la tête, une expression pensive traversant son visage.
« Avez-vous déjà essayé la correction mécanique ? » demanda-t-il.
Elle fronça les sourcils.
« Vous réparez des voitures », dit-elle gentiment. « Pas des gens. »
Il sourit fidèlement.
« Tout ce qui bouge se casse de la même manière », répondit-il.
Elle rit doucement malgré elle.
« Merci encore », dit-elle en partant. « Je n’oublierai pas ça. »
Sergueï regarda la Volga disparaître au bout de la route, conscient que sa vie venait de changer de direction.
Trois jours plus tard, Aba a pris sa retraite.
Pas pour la voiture.
Pour sa jambe.
Elle se tenait sur le seuil du garage, l’entrejambe en avant, l’expression à la fois inquiétante et pleine d’espoir.
« Je réfléchissais à ce que vous avez dit », a-t-elle admis. « À propos de la mécanique. »
Sergueï haussa un sourcil.
« Asseyez-vous », dit-il.
Au cours de la semaine suivante, Sergei a examiné son corset, sa démarche, les agle de ses pattes.
Il a reconstruit la structure de support pièce par pièce, remodelant le métal, ajustant les points de pression, redistribuant le poids.
Aboa eodυred malaise sans se plaindre, trυstiпg son étrange confiance.
Le septième jour, elle se tenait debout sans l’entrejambe.
Provisoirement dans un premier temps.
Le plus stable.
Et, chose incroyable, elle a marché.
Les larmes coulaient à flots tandis qu’elle avançait pas à pas sur le sol du garage.
« Je n’ai pas fait ça depuis des années », murmura-t-elle en tremblant.
Sergei s’est appuyé contre l’établi, tout aussi arrêté.
« Je suppose que les médecins ont raté un boulon », dit-il brièvement.
Apa lassa à travers ses larmes, le serrant dans ses bras sans remuer.
Un peu plus tard, Sergei est rentré chez lui avec une voiture noire familière garée devant son immeuble.
Deux meop iop sυits l’attendaient.
« Sergei Volkov ? » demanda-t-il.
“Oui?”
“Nous représentons Αппa Morozova.”
Le plat de viande ne lui était pas destiné jusqu’à ce qu’ils lui donnent un journal.
Investisseur milliardaire.
Philanthrope.
Propriétaire de trois entreprises de technologies médicales.
Sergei sentit ses kпees faiblir.
« Elle aimerait te voir », dit la mère.
Au salon privé, Apaa l’accueillit marchant avec assurance, élégance, confiance et puissance.
« Tu as réparé ce que Moey ne pouvait pas », dit-elle doucement.
« Je veux nourrir ton atelier. Et tes idées. »
Sergueï resta figé, submergé par l’émotion.
Elle sourit.
