Ils étaient identiques.

Mêmes visages émaciés. Mêmes joues creuses. Mêmes vêtements trop grands et usés qui pendent d’épaules fragiles. Pas de sacs à dos. Pas de parents. Juste trois paires d’yeux affamés, emplis d’hésitation.

L’un d’eux — manifestement le plus courageux — fit un petit pas en avant.

« Grand-mère… » dit-il doucement, sa voix peinant à couvrir le bruit de la rue.
« Vous avez encore quelque chose ? Même un vieux truc… quelque chose que vous alliez jeter ? »

Valentina s’est figée.

Il n’y avait aucune impolitesse dans sa voix. Aucune arrogance. Juste des excuses. Comme s’il regrettait d’exister tout court.

Elle soupira, regarda le pot et parla simplement.

«Viens ici. Assieds-toi.»

Les garçons la fixèrent, stupéfaits.

Ils échangèrent un regard, incertains d’avoir bien entendu. Puis, avec précaution, ils s’approchèrent, comme si un faux pas pouvait la faire changer d’avis.

Valentina versa trois bols de soupe. De petites portions, mais bien chaudes. Elle déposa du pain à côté de chaque bol et s’éloigna sans dire un mot de plus.

Les garçons mangèrent en silence. Rapidement. Mais toutes les quelques secondes, l’un d’eux levait les yeux vers elle, les yeux écarquillés, comme s’il s’attendait à ce que l’instant se brise.

Ce soir-là, Valentina Sergeyevna pensait n’avoir accompli qu’un petit acte de bonté.

Elle ignorait qu’elle venait de changer trois vies à jamais.

Vingt ans se sont écoulés.