Clara s’inscrivit de nouveau à l’école. Elle étudiait avec acharnement, animée d’une soif plus profonde que la simple faim. Victor la regardait réapprendre à rire, lentement, prudemment, comme si la joie pouvait lui échapper si elle lui faisait trop confiance.
Un soir, alors qu’ils étaient assis sur la terrasse à regarder June dormir dans sa poussette, Victor prit enfin la parole.
« J’aurais dû te trouver », dit-il doucement. « J’aurais dû te chercher. »
Clara le regarda longuement avant de répondre : « Ma mère n’a jamais cessé d’espérer que tu le ferais. »
Des larmes coulaient sur le visage de Victor — discrètes, sans effusion de sang. Juste sincères.
À partir de ce jour, il a cessé d’être un milliardaire retranché derrière des grilles.
Il est devenu oncle.
Des années plus tard, lorsque Clara obtint son diplôme universitaire et que June courut en riant dans le même jardin où elle avait jadis dormi affamée, Victor comprit quelque chose que la richesse ne lui avait jamais appris.
La famille n’arrive pas quand ça l’arrange.
Parfois, il arrive cassé, tremblant, et réclamant à manger.
Et quand cela arrive, on ne détourne pas le regard.
Car le plus grand héritage n’est pas l’argent.
Cela se manifeste au moment où c’est le plus important.
