Ma poitrine se serra douloureusement. « Non, chérie. Jamais. »

Il déglutit. « Est-ce ma faute s’il est revenu ? »

J’ai pressé mon front contre ses petits doigts. « Non. Il est revenu parce qu’il voulait quelque chose. »

Les yeux d’Adam s’emplirent de larmes. « Comme de l’argent ? »

« Tu aimes qu’on t’accorde de l’attention », dis-je doucement. « Mais tu n’es pas un objet. Tu es mon fils. »

Les limites ont été maintenues pendant les jours suivants. Les visites sont restées supervisées, puis ont cessé complètement lorsque Caleb a tenté de forcer la situation à nouveau.

Il envoyait des SMS qui semblaient anodins mais qui ressemblaient à des pièges :

« Il a besoin de moi. »

«Tu lui fais du mal.»

« Ne soyez pas cruel. »

Je n’ai pas répondu. J’ai tout documenté.

L’état d’Adam continuait de s’améliorer – lentement, obstinément – ​​comme si son corps avait enfin reçu la permission d’espérer.

Une semaine plus tard, nous étions de retour à la maison. Notre appartement semblait inchangé, mais nous avions l’impression d’avoir traversé une épreuve terrible. Adam était assis à table, en train de mélanger une pâte à gâteau toute prête, car aucun de nous deux n’avait l’énergie de se lancer dans une recette élaborée.

Il leva les yeux vers moi. « Maman ? »

“Ouais?”

Il m’a adressé un petit sourire sincère. « Je ne veux pas être célèbre. »

J’ai laissé échapper un rire tremblant. « Tant mieux. Parce que je ne veux pas te partager avec des inconnus. »

Adam s’est appuyé contre mon bras. « On peut juste être normaux ? »

Je l’ai embrassé sur le front. « Ouais. On va prendre tout l’espace qu’il nous faut. »