« Parfait. Tu es une fille si attentionnée, Emerald. Tellement différente de la façon dont j’étais avec ma propre mère. »
L’ironie était cruelle. « Deux heures », ai-je dit, et j’ai mis fin à l’appel.
Cet après-midi-là, la clochette au-dessus de la porte du café a tinté lorsqu’elle est entrée. Son regard s’est immédiatement porté sur mon sac à main posé sur la table.
Elle portait son blazer rouge préféré, celui qu’elle réservait aux grandes occasions.
Assise, elle tendit la main par-dessus la table en bois rayée et prit la mienne. « Tu as l’air si fatiguée, ma chérie. Ça doit être très difficile pour toi. Toi et ta grand-mère étiez inséparables. »
J’ai simplement hoché la tête et déposé un paquet emballé devant elle. À l’intérieur se trouvaient des feuilles de papier vierges, surmontées de deux lettres : un mot de grand-mère qui disait : « Je sais ce que tu as fait », et une que j’avais écrite moi-même.
« Qu’est-ce que c’est ? » demanda-t-elle, ses ongles manucurés déchirant la première enveloppe. Je la vis pâlir lorsqu’elle déplia la seconde lettre, ses doigts serrant si fort la page que les coins se plièrent.
