Une fois.
Deux fois.
Puis tout est devenu noir.
Des lumières rouges inondèrent le couloir sous les projecteurs de secours tandis qu’Atlas se levait, les dents découvertes, le corps raide, fixant le couloir du regard.
« Il est là », ai-je murmuré.
Une voix calme résonna dans l’obscurité. « Docteur, je veux juste ma fille. »
Parker leva son arme. « Grant, avancez vers la lumière. »
« Je ne peux pas », répondit doucement la voix. « Pas après ce que j’ai fait. »
Une ombre se déplaça dans le couloir.
Atlas me jeta un coup d’œil, puis se tourna vers l’aile CT, et je compris avec une clarté glaçante ce qu’il allait faire.
« Retrouve-la », ai-je murmuré.
Il a couru.
Ce qui suivit fut un chaos mesuré en battements de cœur : Parker avançait prudemment, des ordres étaient criés, des pas s’éloignaient, puis le silence, seulement brisé par un aboiement sec et unique d’Atlas. Un son qui sonnait comme un verdict.
Nous avons trouvé Grant Holloway affalé contre le mur près du scanner, son arme abandonnée, les mains tremblantes, le regard vide. Atlas se tenait entre lui et la porte du scanner.
« Elle est vivante », dis-je doucement. « Grâce à vous. À vous deux. »
Grant s’est effondré en sanglots, répétant son nom comme une confession.
L’enquête qui suivit fut longue, douloureuse et profondément humaine – elle mobilisa des thérapeutes, des défenseurs des droits et un système qui, pour une fois, privilégia la guérison à la punition.
Maeve s’est rétablie.
Atlas a officiellement pris sa retraite, adopté pour une vie plus tranquille, faite de friandises au beurre de cacahuète et d’après-midi ensoleillés.
Grant a reçu de l’aide. De la vraie aide.
Et cette nuit-là, j’ai appris que parfois la frontière entre le danger et le salut a quatre pattes, des pattes boueuses et un cœur qui refuse d’abandonner.
