Portes de voiture qui claquent. Des pas lourds sur le porche. Emma sourit.
“Il est là.” La porte d’entrée ne s’est pas simplement ouverte. Il éclata vers l’intérieur comme s’il avait été détruit par la force de la fureur vertueuse elle-même.
Mon père est apparu dans l’embrasure de la porte comme un ange courroucé, sa présence militaire impossible à manquer —même sans l’uniforme. À ses côtés se trouvaient deux hommes que je connaissais grâce aux événements de la base —tous deux officiers, tous deux portant des expressions capables de couper le fer.
La salle à manger plongea dans le silence, brisé seulement par le craquement aigu du verre de vin de Jasmine heurtant le sol.
Le colonel James Mitchell scruta la pièce avec la précision glaciale d’un homme qui avait mené les soldats au combat. Rien n’échappait à son regard.
Ma joue rouge, la posture coupable de Maxwell, les visages frappés de sa famille et Emma debout de manière protectrice à côté de moi avec sa tablette toujours serrée dans ses mains. “Colonel Mitchell”, balbutia Maxwell, sa bravade s’évaporant comme de la fumée. “C’est inattendu.
Nous ne l’étions pas.” “Assieds-toi”, dit doucement mon père. Le commandement avait une telle autorité que Maxwell fit un pas en arrière.
Mais il ne s’est pas assis. “Monsieur, je pense qu’il y a eu un malentendu.” “J’ai dit assieds-toi.”
Cette fois, les genoux de Maxwell se sont déformés et il s’est effondré sur sa chaise. Sa famille est restée figée, craignant de bouger ou de parler. Mon père entra dans la pièce, ses compagnons le flanquant comme des gardes d’honneur.
“Emma”, dit-il doucement, sa voix se transformant complètement lorsqu’il s’adressa à sa petite-fille. “Est-ce que ça va ?” “Oui, grand-père”, dit-elle en courant vers lui. Il la prit dans un bras tout en gardant son regard mortel fixé sur Maxwell.
“Et ta mère ?” Les yeux d’Emma se tournèrent vers ma joue brûlante. “Elle est blessée, grand-père. Encore.”
La température dans la pièce semblait baisser de dix degrés. Mon père a posé Emma avec précaution et s’est approché de moi, ses yeux entraînés cataloguant chaque blessure visible avec une précision clinique. Lorsqu’il toucha doucement ma joue, examinant l’empreinte de main que Maxwell avait laissée là, sa mâchoire se serra si fort que j’entendis ses dents grincer.
“Combien de temps?” Il a demandé tranquillement. “Papa.” “Combien de temps, Thelma ?” Je ne pouvais pas lui mentir.
Pas avec Emma qui regarde, pas avec les preuves affichées si clairement sur mon visage. “Trois ans.” Les mots flottaient dans l’air comme une sentence d’exécution.
Mon père se tourna lentement vers Maxwell, et je ne l’avais jamais vu paraître plus dangereux. Ni sur des photos de combat, ni sur ses portraits militaires les plus intimidants. Rien comparé à la fureur contrôlée qui émane de lui maintenant.
“Trois ans”, répéta-t-il, la voix conversationnelle. “Cela fait trois ans que tu mets la main sur ma fille.” “Monsieur, ce n’est pas ce que vous pensez”, commença Maxwell.
“Cela fait trois ans que tu terrorises ma petite-fille.” “Je n’ai jamais touché Emma. Je ne le ferais jamais.”
“Tu penses que parce que tu ne l’as pas frappée tu ne lui as pas fait de mal ?” La voix de mon père s’éleva légèrement et Maxwell gémit. “Pensez-vous qu’un enfant peut regarder sa mère être maltraitée sans être blessé ? Tu penses que ce que tu as fait à cette famille n’est pas un crime contre cette petite fille ?” La mère de Maxwell a finalement trouvé sa voix. “Colonel Mitchell, nous pouvons sûrement en discuter en tant qu’adultes civilisés.”
