Puis vint la réunion du conseil d’administration.
L’avocat a expliqué les documents, les valeurs et la structure. Puis il a prononcé mon nom d’une manière qui m’a fait me redresser.
Richard m’avait laissé sa fortune de cinq millions de dollars.
Pas une partie. Pas une portion. Moi.
Un mot manuscrit accompagnait le document. L’avocat le lui remit avec précaution, comme s’il savait qu’il ne s’agissait pas d’un simple bout de papier.
« À la seule personne de cette famille qui comprenne l’intégrité. »
Je l’ai lu une fois. Puis une deuxième. Ensuite, j’ai dû cligner des yeux plusieurs fois, car soudain, ma vision s’est brouillée.
Ce n’était pas un simple compliment. C’était un verdict. Le bilan de toute une vie résumé en une phrase.
Je n’ai pas fêté ça. Je ne me suis pas précipitée pour acheter quelque chose de cher. Assise dans ma voiture, j’en ai ressenti tout le poids. L’honneur. La responsabilité. Et cette étrange douleur de savoir que la personne qui croyait le plus en moi ne serait plus là pour voir la suite.
J’aurais dû me douter que la paix ne durerait pas.
Car dès que l’héritage a été rendu public, mes parents ont réapparu comme des acteurs entrant en scène.
Au début, ils m’ont contacté à voix basse et avec des mots prudents.
« Nous prenons simplement de vos nouvelles. »
« Nous voulons vous aider. »
« Ça doit être beaucoup à gérer. »
Cela ressemblait presque à de l’inquiétude. Presque.
Puis la plainte est arrivée.
