Lorsque Noah est revenu dans la pièce, serrant contre lui un petit dinosaure en plastique que l’homme lui avait donné, je me suis agenouillé devant lui.
« Cet homme n’est pas Ethan », ai-je dit doucement.
La lèvre de Noé trembla. « Mais il a dit… »
« Il a dit quelque chose de faux. Les adultes ne reportent pas leur tristesse sur les enfants. Et ils ne demandent pas aux enfants de garder des secrets. »
Noah s’est mis à pleurer. Je l’ai serré dans mes bras jusqu’à ce qu’il se calme.
Ce soir-là, chez lui, Mark tremblait de colère et de culpabilité.
« C’est moi qui aurais dû être celui-là », murmura-t-il. « Pas Ethan. »
« Ne le fais pas », ai-je dit. « Nous avons encore Noé. Nous n’allons pas nous noyer. »
Deux jours plus tard, je suis allée seule au cimetière.
