J’avais trente-deux ans quand j’ai appris que je n’avais jamais été vraiment orpheline. À ce moment-là, je croyais avoir déjà enterré trois personnes : ma mère, mon père et, plus tard, ma grand-mère. Du moins, c’est l’histoire que j’avais toujours crue.

La lettre est arrivée trois jours après ses funérailles.

La cuisine était exactement la même.
La même table ébréchée.
Le même sol en vinyle démodé.
La même chaise vide, son cardigan toujours posé sur le dossier, comme si elle pouvait revenir à tout moment.
L’air était chargé de poussière et d’une légère odeur de cannelle, comme si la maison elle-même s’efforçait de ne pas l’oublier.

J’ai rempli la bouilloire et sorti deux tasses, par habitude.

L’enveloppe était posée devant moi, mon nom écrit à la main dessus.

Je l’ai fixée du regard pendant une minute entière.

« Non », ai-je murmuré. « C’est impossible. »

J’ai quand même préparé le thé qu’elle n’aimait pas, car c’est exactement ce qu’elle aurait fait.
Bouilloire en marche. Deux tasses servies.
Même si l’une de nous était indéniablement partie.

J’ai finalement ouvert l’enveloppe.

« Tu vas te ruiner les dents, ma chérie », me grondait-elle chaque fois que je mettais trop de sucre.

« Toi aussi, tu aimes ça sucré », je répondais en plaisantant.

« Cela ne signifie pas que j’ai tort », répondait-elle, offensée mais souriante.

La bouilloire a sifflé. J’ai versé l’eau. Je me suis assis. Puis j’ai lu.