La douce lumière du soleil de juin filtrait à travers les érables, projetant des ombres tachetées sur la table parfaitement dressée.
Des gourmandises roses et bleues bordaient les bords. J’avais des macarons aux délicats dégradés de couleurs, des cupcakes garnis de minuscules piques en forme de points d’interrogation non genrés, et des boissons pétillantes aux couleurs coordonnées.
Et au centre : le gâteau. Une imposante confiserie blanche qui semblait contenir tous nos espoirs et notre impatience.
Jenny, ma belle-soeur, l’avait livré elle-même.
Il était décoré de glaçage blanc et de minuscules points d’interrogation en sucre dansant sur sa surface, ainsi que d’une décoration de gâteau ludique sur laquelle était écrit « Garçon ou fille ? » C’était, en un mot, parfait.
Pendant un bref et magnifique instant, j’ai vraiment cru que nous pourrions franchir cette étape sans drame.
Puis Patricia est arrivée.
Elle est arrivée avec 20 minutes de retard, vêtue d’un chemisier rose (très discret, non ?). Elle m’a embrassé avec cette affection performative qu’elle avait perfectionnée au fil des ans, puis s’est dirigée vers le gâteau comme un missile à tête chercheuse destructeur.
« C’est tellement grand », dit-elle d’une voix faussement inquiète. « Tu es sûr que c’est stable ? »
Jenny, Dieu la bénisse, n’a pas perdu une seconde. « C’est bon, maman. Je l’ai écrasée toute seule. »
J’ai senti cette tension familière s’insinuer dans mes épaules tandis que je la regardais tourner autour du gâteau comme un requin, scrutant chaque centimètre comme si elle pouvait trouver un endroit où la couleur transparaissait sous le glaçage.
Je ne pouvais pas le supporter. Je savais que je devais couper ce gâteau avant qu’elle ne trouve un moyen de gâcher ce moment.
« Bon, passons au sujet principal », annonçai-je en posant une main sur le bras de Patricia et en la guidant à bonne distance. « Tout le monde, rassemblez-vous ! »
Tout le monde s’est rassemblé, téléphones prêts à immortaliser ce moment spécial tant attendu. Daniel et moi nous sommes mis en position, couteau à la main.
Nous avons posé pour que Jenny puisse prendre quelques photos, et c’est là que Patricia a frappé.
« Oh non, laisse-moi juste rapprocher le gâteau de toi », dit-elle.
Je l’ai regardée, horrifiée, saisir la base du gâteau. D’un mouvement de poignet, le gâteau a basculé.
Du glaçage et des couches roses éclaboussent l’herbe parfaitement entretenue comme sur une horrible scène de crime de pâtisserie.
La cour devint silencieuse.
Je restai figée, clignant des yeux pour retenir mes larmes. C’était censé être notre moment. Un souvenir simple et parfait, épargné par son besoin constant d’être le centre de l’attention. Patricia se tenait là, les mains sur la bouche, dissimulant à peine son sourire satisfait.
Puis Jenny se mit à rire. Pas un rire nerveux ni un gloussement forcé, mais un rire franc et sincère, de pur plaisir.
Je la fixais tandis que les larmes coulaient à flots sur mon visage. Jenny était-elle au courant ?
« Je le savais ! » s’exclama Jenny. « Tu es prévisible, maman, et c’est pour ça que je suis venue préparée. Accordez-moi un instant, s’il vous plaît, tout le monde, pour aller chercher le vrai gâteau. »
