Il acquiesça. « J’ai trouvé sa photo en ligne. Je l’ai reconnue immédiatement. Je lui ai envoyé un message pour la remercier, mais elle n’a jamais répondu. Puis j’ai trouvé sa nécrologie. »
Il déglutit difficilement. « Alors je suis venu ici. Tous les samedis. Pour lui dire que Kaylee est vivante. Que sa gentillesse a sauvé une vie. »
Le souvenir qui a refait surface
Tandis qu’il parlait, des morceaux de ma propre vie s’assemblaient.
Il y a quinze ans, Sarah et moi avions économisé 40 000 $ pour rénover notre cuisine. Un matin, elle m’a annoncé qu’elle avait dépensé cet argent pour « quelque chose d’important ». J’étais furieux. Nous nous sommes disputés à ce sujet pendant des jours.
Je me souviens qu’elle disait doucement : « Tu comprendras un jour. »
Et maintenant, je l’ai fait.
Elle n’avait pas seulement sauvé un enfant. Elle avait sauvé une famille. Et elle n’avait pas dit un mot.
Les larmes brouillaient ma vue. « Tu n’es pas obligé d’arrêter de venir », lui dis-je. « S’il te plaît… continue de venir. Ça lui ferait plaisir. »
Il hocha la tête, les yeux brillants. « Votre femme était l’une des meilleures personnes que j’aie jamais rencontrées. Et je ne lui ai parlé que cinq minutes. »
Une nouvelle sorte de famille
Depuis ce jour, les samedis ont pris une nouvelle signification.
Chaque semaine, Mike et moi nous asseyons près de la tombe de Sarah — parfois nous parlons, parfois nous partageons simplement le silence. Il me parle de la vie de Kaylee : elle a seize ans maintenant, elle est première de sa classe et elle fait du bénévolat à l’hôpital pour enfants qui l’a soignée autrefois.
La semaine dernière, il l’a emmenée avec lui.
