Ce jeudi avait commencé comme un jour ordinaire — jusqu’à cet appel téléphonique qui m’a glacé le sang.
« Ma clé ne marche pas », dit ma fille d’une petite voix tremblante. « Je crois qu’ils ont changé la serrure. »
Au début, j’ai cru qu’elle se trompait. Qui changerait les serrures sans dire un mot ?
« Essaie encore, ma chérie », lui ai-je dit. « C’est probablement juste coincé. »
Un silence. « Grand-mère a dit que nous n’habitons plus ici. »
Et voilà, tout ce que j’avais ignoré concernant ma mère m’est soudainement apparu clairement.
Enfermés dehors sous la pluie
Quand je suis arrivée à la maison, le soleil était couché et la pluie avait transformé l’allée en une patinoire grise. Ma fille de 11 ans, Hannah, était recroquevillée sous la lumière du porche, trempée jusqu’aux os.
Elle leva les yeux quand je me suis garé. « Je suis désolée », murmura-t-elle, comme si c’était elle qui avait mal agi.
« Tu n’as pas à t’excuser », dis-je en l’enveloppant dans mon manteau.
La porte s’ouvrit. Ma mère se tenait là, un verre de vin à la main, son expression indéchiffrable.
« Elena », dit-elle d’un ton léger. « Que fais-tu ici ? »
Je la fixai du regard. « Vous avez changé les serrures. »
