La nuit de la tempête
Il pleuvait des cordes ce soir-là, une pluie qui s’abat sur les fenêtres et donne l’impression que la maison est plus petite.
Ethan s’assit au bord du lit et noua son peignoir. « Maman est agitée ces derniers temps », dit-il en évitant son regard. « Je resterai avec elle jusqu’à ce qu’elle s’endorme. »
Grace le regarda partir. Quelque chose se brisa en elle — un mélange de peur, de douleur et du besoin de comprendre enfin.
Elle attendit quelques minutes, puis se glissa discrètement hors du lit. Le plancher grinça sous ses pieds tandis qu’elle suivait la faible lumière qui filtrait de sous la porte de Mme Turner.
Le bouton tournait facilement.
Ce qu’elle vit lui glaça le sang.
Ethan n’était pas allongé à côté de sa mère. Il était assis près d’elle sur le lit, tenant sa main tremblante. La voix de la vieille dame vacillait dans l’obscurité.
« Ne me quitte pas, John, » murmura-t-elle. « Tu es comme ton père. Ne pars pas. »
Grace sentit son souffle se couper.
John. C’était le nom du père d’Ethan.
Mme Turner avait les yeux ouverts, fixant son fils comme si elle croyait vraiment que son défunt mari était revenu.
Les épaules d’Ethan tremblaient sous l’effet d’une émotion contenue. « Ça va, maman, » murmura-t-il. « Je suis là. Tu es en sécurité maintenant. »
Grace recula, les larmes lui brûlant déjà les yeux. La porte se referma doucement derrière elle.
La vérité révélée
Le lendemain matin, elle attendait Ethan dans la cuisine, les mains crispées sur une tasse qu’elle n’avait pas touchée.
« Je t’ai vue hier soir », dit-elle doucement. « S’il te plaît… dis-moi ce qui se passe vraiment. »
