LE GARÇON AUX MAINS BOUEUSES
Marcelo Brandão serra les poings en voyant le garçon crasseux s’approcher du fauteuil roulant de son fils.
Ses mains étaient couvertes de boue, ses vêtements déchirés et tachés, ses cheveux emmêlés.
N’importe quel père « normal » se serait précipité pour éloigner son enfant.
Mais Marcelo ne bougea pas.
Quelque chose le clouait sur place, l’obligeant à observer de loin.
C’était peut-être le visage de Felipe. Son fils de neuf ans — blond aux yeux bleus, aveugle depuis toujours — souriait.
Marcelo n’avait pas vu cette expression depuis si longtemps qu’il avait presque oublié son existence.
Le garçon s’accroupit devant la chaise et parla comme s’ils se connaissaient depuis des années.
«Salut. Je suis Davi. Je vous vois ici tous les jours.»
Felipe se tourna vers le bruit, ses yeux vagues cherchant la source du bruit.
« Mon père m’emmène toujours au parc », répondit-il doucement. « Il dit que l’air frais me fait du bien. »
« Tu n’as jamais rien vu ? Jamais ? » demanda Davi, sans mâcher ses mots.
Felipe secoua la tête. « Jamais. »
Le visage de Davi se fit grave, comme s’il allait révéler un secret.
