« Avez-vous fini de vous excuser ? »
Ses lèvres s’entrouvrirent légèrement. « Probablement pas. »
« Tant mieux », dit-il calmement. « Parce que vous n’en avez pas besoin. »
Il se leva, déplaça une chaise pour lui faire de la place sans cérémonie, et la regarda comme si elle avait simplement franchi une porte — rien de plus dramatique que cela.
« Vous aidiez un enfant, n’est-ce pas ? » demanda-t-il.
Elle cligna des yeux. « Comment as-tu… »
« Ta sœur parle. »
Elle expira lentement.
« Tu n’as pas à t’excuser d’être en retard, car tu étais occupé à quelque chose d’important », a dit Daniel. « Et tu n’as certainement pas à t’excuser si la porte est trop étroite. Le problème, c’est la porte, pas toi. »
Quelque chose a changé en elle.
Un tout petit peu.
Mais ça suffit.
La vérité de Daniel
Le dîner s’est déroulé par étapes.
Il apprit qu’elle adorait les croquis au fusain et le café imbuvable. Elle apprit qu’il restaurait des maisons historiques car, selon lui, « les vieilles choses méritent une seconde chance ».
Puis, à voix basse, il lui raconta la partie que la plupart des gens ignoraient.
« Ma femme est décédée il y a deux ans », dit-il d’une voix calme mais plus douce. « Accident de voiture. Notre fils avait trois mois. »
La poitrine d’Elena se serra.
« Il s’appelle Oliver », poursuivit Daniel. « Il ne se souviendra pas d’elle. Je me souviens de suffisamment de choses pour eux deux. »
Il n’a pas pleuré en le disant. Mais la retenue de sa mâchoire en disait long.
« J’ai failli ne pas venir ce soir », a-t-elle admis.
« Je sais », dit-il doucement. « Moi non plus, j’ai failli ne pas le savoir. »
« Pourquoi as-tu fait ça ? »
Il soutint pleinement son regard.
« Parce que j’en ai marre d’avoir peur de quelque chose de bien. »
Le parc, l’enfant, le début imprévu
Oliver la rencontra le samedi suivant à Brighton Park.
