À l’intérieur, il n’y avait pas de salle de réunion. C’était un espace improvisé : des tables pliantes, des ordinateurs portables, des cartons de matériel empilés contre les murs. Ce n’était pas le chômage.

C’était un secret.

Je me suis reculé lentement, l’esprit tourmenté. Faillite. Mensonges. Un lieu de travail clandestin dans un bâtiment abandonné. Ce n’était pas nouveau. Cela durait depuis des années.

Mon fils a chuchoté : « Maman… pourquoi papa ment ? »

Avant que je puisse répondre, une porte a grincé derrière nous.

« Hé ! » cria quelqu’un.

Le vigile nous fixait du regard. « Vous n’êtes pas censés être ici ! »

Au même moment, mon mari est sorti de la cage d’escalier.

Nos regards se sont croisés.

Son expression m’a tout dit.

« Que faites-vous ici ? » demanda-t-il.

Je n’ai pas crié. Je n’ai pas argumenté.

J’ai dit doucement : « Tu m’as menti. »

Des sirènes retentissaient au loin. J’ignorais qui les avait déclenchées, ni même si c’était un hasard, mais une chose était sûre : il s’agissait de bien plus grave qu’une simple arnaque.

Je suis parti.

J’ai pris mon fils et je suis allée directement chez ma sœur. Cette nuit-là, mon téléphone n’arrêtait pas de sonner. Puis j’ai reçu des SMS : « Tu as mal compris. Ce n’est pas ce que tu crois. S’il te plaît, n’en parle à personne. »

Ce dernier message a clarifié ma décision.

Le lendemain matin, j’ai consulté un avocat. Puis j’ai relaté aux autorités exactement ce que j’avais vu et entendu – sans dramatisation, sans accusations. Juste les faits.

L’enquête a révélé la vérité. Le nom de l’entreprise « en faillite » servait de couverture. Mon mari et ses anciens collègues menaient des opérations illégales de traitement de données sous couvert de contrats fictifs pour des clients qui refusaient tout contrôle.

Il a été arrêté quelques semaines plus tard.