Je l’ai emmené à l’étage, j’ai fermé la porte et je lui ai posé la question que je retenais depuis des heures.
« Qu’est-ce que vous et vos parents me cachez ? »
Son visage se décolora.
Je lui ai dit que je les avais entendus parler de Mateo. La panique a brièvement traversé son visage.
«Attendez… vous les avez compris ?» demanda-t-il.
« J’ai toujours fait ça », ai-je répondu. « Chaque commentaire. Chaque insulte. Chaque jugement. »
Il s’assit lourdement.
Puis il a avoué.
« Ils ont fait un test ADN. »
Les mots furent à peine perçus.
« Mes parents n’étaient pas sûrs que Mateo soit mon fils », dit-il doucement.
J’ai dû m’asseoir pendant qu’il expliquait comment, lors de leur visite, ils avaient prélevé des cheveux de la brosse de Mateo — et des siens — et les avaient envoyés à un laboratoire à notre insu.
« Ils me l’ont annoncé à Thanksgiving », a-t-il dit. « Les résultats ont confirmé que Mateo est mon fils. »
J’ai ri, d’un rire sec et amer. « Quelle générosité de leur part ! Confirmer que l’enfant que j’ai mis au monde est bien le vôtre. »
Luis a reconnu qu’ils avaient douté de moi parce que Mateo me ressemblait : cheveux clairs, yeux bleus. Ils ont dit qu’ils le « protégeaient ».
« Et vous m’avez laissé m’asseoir à leur table en sachant cela ? » ai-je demandé.
Il a dit qu’ils l’avaient supplié de ne rien me dire, que la vérité ne ferait que me blesser.
« Et vous avez accepté », ai-je dit.
