Le soir venu, ils frappaient à ma porte.

Cody Jenkins fit irruption, furieux.

« Vous nous avez abandonnés ! »

«Sortez de chez moi», ai-je dit calmement.

Des menaces ont suivi. Des promesses de conséquences.

J’ai fermé la porte.

Trois jours plus tard, le journal publiait un article me dépeignant comme un méchant.

Ils avaient rendu l’affaire publique.

Grosse erreur.

La veille de Noël, je suis arrivé à leur dîner avec une preuve.

Relevés bancaires.
Reçus.
Cinq ans de vérité.

Douze invités. Douze paquets.

La pièce se retourna contre eux.

Je suis parti tandis que leur empire social s’effondrait derrière moi.

En mars, l’avis de saisie immobilière est arrivé.

Michael est réapparu des semaines plus tard, brisé.

« Je suis désolé », dit-il.

« Je sais », ai-je répondu.

« J’ai besoin d’aide. »

« Non », ai-je dit doucement. « Tu as besoin de responsabilités. »

Nous avons parlé franchement pour la première fois depuis des années.

Il est parti plus léger. Moi aussi.

Le printemps est arrivé à Spokane.

La paix aussi.

J’ai appris que la famille, ce n’est pas une question de sang.

C’est celui qui vous choisit, sans conditions.

Et voilà, j’en avais enfin assez de payer des places pour un spectacle où je n’étais pas autorisé à monter sur scène.