Ce qui restait après la fermeture de la porte
Daniel resta en arrière. Ses épaules s’affaissèrent.
« Je suis désolé », dit-il. « Je ne sais pas comment nous en sommes arrivés là. »
J’ai attrapé son poignet. « Je t’aime. Mais t’aimer ne signifie pas accepter le manque de respect. Ni te regarder te perdre. »
Nous avons parlé pendant près d’une heure. De la peur. Des limites. De la façon dont le fait d’éviter les conflits avait créé de la distance au lieu de la paix.
Avant de partir, il m’a serré fort dans ses bras. « Je vais essayer de régler ça », a-t-il dit.
Peut-être que oui. Peut-être que non. La vie offre rarement des fins heureuses.
Mais lorsque le silence s’est installé dans la maison, j’ai ressenti quelque chose d’inattendu.
Relief.
Non pas parce que tout était résolu, mais parce que la vérité avait enfin été dite.
