Des confettis ont explosé.
La musique emplissait l’air — du jazz que j’adorais adolescent.
Mes enfants étaient là. Des amis de longue date.
Et Walter se tenait au centre, souriant malgré ses larmes.
« Je n’ai jamais pu t’emmener au bal de promo », dit-il doucement. « Je le regrette depuis cinquante-quatre ans. »
Il avait tout planifié.
La jeune femme s’avança. « Je suis organisatrice d’événements. Il m’a embauchée. »
La pièce était décorée comme une salle de bal de promo des années 1970.
Walter tendit la main. « Puis-je vous inviter à danser ? »
Tandis que nous nous balancions ensemble, je me sentais à nouveau comme une adolescente de seize ans.
« Je t’aime », murmura-t-il.
“Je t’aime aussi.”
À soixante et onze ans, je suis enfin allée au bal de promo.
Et c’était parfait.
L’amour ne disparaît pas.
Il attend.
