« Karen ne peut pas avoir d’enfants », dit-elle sèchement. « Il lui faut un héritier. Tu lui donneras l’un des jumeaux. Le garçon. Tu peux garder la fille. »
Pendant plusieurs secondes, je n’arrivais pas à comprendre ce qu’elle venait de dire.
« Tu as perdu la tête », murmurai-je. « Ce sont mes enfants. »
« Arrête de faire l’hystérique », rétorqua-t-elle en se dirigeant vers le berceau de Noah. « Tu es visiblement dépassée. Karen attend en bas. »
Quand sa main s’avança vers lui, une force primitive s’éveilla en moi.
« Ne touche pas à mon fils ! »
Ignorant la douleur lancinante de ma cicatrice, je me redressai. Elle se retourna brusquement et me gifla. Ma tête heurta la barre du lit avec un bruit sourd.
« Ingrate ! » siffla-t-elle en soulevant Noah qui se mit à pleurer. « Je suis sa grand-mère. C’est moi qui décide de ce qui est bon pour lui. »
Les doigts tremblants, j’appuyai sur le bouton d’alarme fixé à côté de mon lit.
Les alarmes se déclenchèrent instantanément. Quelques instants plus tard, la sécurité de l’hôpital a fait irruption, menée par le chef Daniel Ruiz.
L’attitude de Margaret a changé du tout au tout en un clin d’œil.
« Elle est instable ! » s’est-elle écriée avec emphase. « Elle a essayé de faire du mal au bébé ! »
Le chef Ruiz a observé la scène : ma lèvre fendue, mon état de fragilité après l’opération, puis la femme élégamment vêtue qui serrait mon fils en pleurs dans ses bras.
Son regard a croisé le mien.
Il s’est figé.
« Juge Carter ? » a-t-il murmuré.
